SABIDURÍA ORIENTAL

El hombre cuando nace
es blando y débil,
y cuando muere
es duro y fuerte.

Las plantas cuando nacen
son blandas y delicadas,
y cuando mueren
son secas y rígidas.

Por eso aquéllos que son duros y fuertes
son compañeros de la muerte.
Los suaves y débiles son compañeros de la vida.

Por eso,
siendo las armas fuertes no vencen.
Y siéndolo los árboles, son aserrados.

Lo fuerte y lo grande están abajo.
Lo ligero y lo débil, arriba.

Lao Tse

R.I.P

Teclista, compositor y fundador de Pink Floyd fue siempre el más discreto del grupo. Rick Wright en 1978 publicó su primer álbum en solitario que pasó como él, de forma discreta. "Wet Dream" es un gran disco con temas preciosos y de gran belleza.
Su música en solitario y con Pink Floyd acompañaron mi adolescencia y la hicieron más transitable y agradable. Aún escucho esa música y alucino que sea tan buena y tan actual. Pocos afortunados podemos decir que actualmente escuchamos la música de antes y nos resulte igual o más placentera que antaño.

Siempre nos quedará tu música. Saluda a Syd y di que aquí en la tierra sigue brillando la luz del diamante loco.

EL ESPEJO

Arseni Alexandrovich (1907-1989) fue el padre del genial director ruso Andrei Tarkovski. El padre de Andrei era considerado el último representante de la generación de poetas rusos conocida como Siglo de Plata. Durante la Segunda Guerra Mundial o la Gran Guerra Patria como lo llamaban los rusos fue corresponsal en el frente y escribió poemas entre los silbidos de balas y bombas. En una batalla fue herido gravemente y sufrió la amputación de una pierna.
Su primer libro "Ante la nieve" (1962) tuvo una publicación tardía debido a la persecución hacia su persona por el régimen comunista. Arseni también fue reconocido como un gran traductor de las lenguas orientales soviéticas, como ejemplo se cita su traducción del poeta Majtumkuli representante de la literatura Turkmenia del siglo XVIII.
Andrei Tarkovski empleó poemas de su padre en algunas de sus películas, a continuación tenemos el primer gran poema de cuatro que abre la película "El Espejo".
Una maravilla.




Primer poema

Primeros encuentros

Cada momento de nuestros encuentros
celebrábamos como la Epifanía,
solos en este planeta. Fuiste
más valiente y más ligera que el ala de un pájaro
bajando la escalera de dos en dos,
como vértigo, llevándome a través
de lilas mojadas a sus predios,
al más allá del espejo cristalino.


Cuando llegó la noche tuve la gracia,
se abrieron las puertas del altar,
en la oscuridad resplandecía
y se reclinaba lentamente la desnudez.
Y yo, al despertar, decía: “¡Sé bendita!”
porque sabía que era audaz mi bendición.
Tú dormías, pero las lilas de la mesa
se disponían a tocar tus párpados
con el azul del universo circundante,
los párpados, tocados por el color azul,
estaban muy tranquilos, tu mano cálida también.


En el cristal pulsaban tantos ríos,
montañas humeaban y mares despuntaban,
tenías en tu palma un globo cristalino,
estabas durmiendo en el trono.
¡Dios justo! Tu eras mía.
Te despertaste para transformar
el vocabulario humano, usado cada día,
y el lenguaje se llenó hasta el tope
de fuerza sonora, y la palabra tú abrió su acepción nueva, que era el zar.


En el mundo se ha transformado todo,
incluso cosas tan sencillas como el jarro y la palangana,
y el agua dura y laminada
estaba de guardia entre nosotros.


Algo me llevaba no sé adonde.
Nos cedían paso, como espejismos,
ciudades construidas por milagro,
la menta, cual alfombra, se acostaba bajo nuestros pies,
los pájaros nos acompañaban haciendo el mismo camino,
los peces subían el río
y el cielo se abrió ante nuestros ojos...
El destino seguía nuestra pista
como un loco con navaja afilada.


ARSENI ALEXANDROVICH TARKOVSKI,
traducido por ENRIQUE TUROVER.

EL MUNDO ESTÁ LOCO

El lunático dice:
" No hay lado oscuro de la luna. Lo que pasa es que todo está oscuro."

LA VIDA

¡Cómo has de ser sorprendido por la muerte en tu cuerpo y alma! Piensa en la brevedad de la vida, en el abismo del tiempo futuro y pasado, en la fragilidad de toda materia.

El tiempo es un río y una corriente impetuosa de acontecimientos. Apenas se deja ver cada cosa, es arrastrada; se presenta otra, y ésta también va a ser arrastrada.

Marco Aurelio "Meditaciones"

SECRETOS OCULTOS EN LOS LIBROS

La técnica se empezó a utilizar en el siglo X y se perfeccionó en el siglo XVIII creando imágenes de gran belleza. Estas están ocultas en los libros, en concreto en el filo de las hojas y sólo se hacen visibles si se inclinan las hojas hacia un sentido determinado.
Martin Frost se ha dedicado desde 1970 ha buscar y catalogar libros con esta increíble particularidad.
Por cierto, Paul Auster a un personaje de su magnífico "El libro de las ilusiones" le bautiza con este nombre. Parece una coincidencia pero el Sr. Frost de carne y hueso nos descubre libros con muchas ilusiones. ¿Casualidad? Parece poco probable.

EL CALENTÓN DEL SR. XING

En verano las noches son calurosas y en China me parece que mucho más. El Sr. Xing, supongo yo, pensó que en el parque estaría más fresquito. Pero los bancos en el parque Lan Tian de Hong Kong tienen más utilidades que la de sentarse o tumbarse debió pensar Xing.
A sus 41 años la metió donde no debía, poco sabía que la entrada es más fácil que la salida y que cuando la sangre no puede volver poco sirve el hielo o que se le pase el calentón pensando en un geriátrico. Al final los bomberos tuvieron que arrancar el banco para llevarlo al hospital y así poder intervenir al fogoso Xing.
Por cierto el agujero es muy pequeño, y además parece que también el dedo gordo del pie está introducido en otro orificio. ¡Cómo le gusta meter al Sr. Xing!

UNA SOLITARIA TARDE DE AGOSTO

El danzarín baile de la luz al movimiento de la blanca cortina y al son de la brisa veraniega me ilumina el ánimo en una desasosegada tarde de agosto y me invita a salir de casa.
Con el espíritu iluminado me dirijo a dar un paseo sin un rumbo fijo y confiando en el instinto aventurero.
El final de viaje urbano acaba en una amplia mesa formada por dos puertas de madera. En la entrada de este singular lugar se encuentra una enorme báscula pensada para antaño pesar mercancías transportadas por camiones o carros. Sentado y observando la calle y la amplia puerta con la báscula a modo de alfombra metálica me tomo un té japonés llamado sakura.
El barrio ha cambiado mucho y está maquillado por muchas tiendas fashion que no dejan ver su historia y su auténtico rostro. Las bellas dependientas parecen muñecas encerradas en sus vitrinas de cristal esperando como arañas que una nueva víctima caiga en su estilizada y cara tela.
Al terminar el primer sorbo de mi aromático té empiezo a leer un libro que llevo por primera vez de paseo. El arranque del libro promete, pienso entre sorbo y sorbo.
Ya de noche, con la iluminación de las farolas antiguas enganchadas con sus brazos metálicos a las pareces de piedra, trazo mentalmente el camino de vuelta a casa.
Sin tinta en la pluma acabo esta pequeña crónica sentado al lado de la báscula y escribiendo con un bolígrafo Parker que llevo encima para los casos de emergencia.

EL HOSPITAL

"El tren paró en Nieczawy solo un momento. Disimuladamente, Stefan se abrió paso a empujones entre la multitud hasta alcanzar las puertas, saltó justo cuando resopló la locomotora y al instante oyó el estrépito de las ruedas a sus espaldas. Durante una hora había estado tan preocupado por bajarse allí, que se había olvidado del objetivo mismo del viaje. Y, por fin, respirando un aire tan puro que después de la mala ventilación que había en el tren le resultaba cortante, caminaba con paso inseguro, con los ojos entrecerrados por el sol, liberado e indefenso al mismo tiempo, como si acabara de despertar de un sueño profundo."

Así es como empieza uno de los mejores libros que he leído este caluroso verano. El protagonista es Stefan, un joven médico que después del funeral de su tío y de la forma más casual va parar a un sanatorio de enfermos mentales situado en medio de un bosque remoto de Polonia. El manicomio es una fuente de historias donde los médicos y enfermeros ofrecen una imagen más inquietante y sórdida que los propios locos. El gran Lem describe de forma impresionante los diferentes personajes y se adentra en los pensamientos del protagonista al estilo de la mejor novela centroeuropea de mitad del siglo XX. En sus trescientas y escasas hojas este libro no decae en ritmo en ningún momento, gracias en parte a que los diferentes capítulos están hilvanados de manera muy hábil lo que ayuda a leerlo con gran agilidad.
El personaje del poeta loco que dice estar escribiendo el libro que será definitivo y sus discursos ampulosos y llenos de latinajos hacen que a lo largo del libro poco a poco el médico se convierta en un mero discípulo del loco sabio. Este pasaje me hace recordar un gran relato de Chéjov titulado "El pabellón nº6" donde se establece también una relación entre médico y demente muy tormentosa y culta a la vez.
También merece destacar el capítulo de la estación transformadora de electricidad donde el médico se encuentra en uno de sus paseos por el bosque con el capataz Wolch, quien está al mando de la estación. El protagonista se siente atraído por el trabajo que realizan esos hombres sin el cual el hospital psiquiátrico pierde su utilidad (luz, electroshocks, ...). Todo con el transfondo de la Segunda Guerra mundial y de la ocupación de las tropas alemanas en Polonia que aflorará hacia el final de este gran libro.

No entiendo como un libro tan genial haya tardado tanto en traducirse al español, teniendo en cuenta que se trata de su primer libro, publicado en 1948, es decir, hace la friolera de sesenta años y con el agravante de ser un escritor conocido. Pero gracias a la editorial Impedimenta y a la cuidada edición en la cual aparece el nombre del traductor en la portada ha logrado que esta joya llegue a las librerías.
Todo un acierto.

LAS TRES LUCES

Hace ya unos cuantos años cuando era niño vi en un programa infantil una escena que me marcó profundamente. En dicha escena dos hombres entran en una sala llena de velas, el misterioso acompañante le dice que cada vela corresponde a una vida. Le pregunta, curioso él, cual es su vela; el acompañante le enseña una pobre vela consumida y le dice mirándole fijamente a la cara que corresponde a su vida y que le queda muy poco para apagarse.
Esta magnífica escena estaba copiada de una gran película de Fritz Lang de título "Las tres luces" (Der Müde Tod).
El film data del año 1921 el mismo que la magnífica "La carreta fantasma" a la que le unen ciertos paralelismos. En la película de Lang aparece la Muerte en un personaje oscuro y siniestro de la mano del gran actor Bernard Goetzke, inspirador de bien seguro, a Ingmar Bergman para su personaje de la muerte en "El séptimo sello".
La película "Las tres luces" empieza cuando en un cruce de caminos la Muerte detiene a una carreta o mejor dicho una diligencia en la cual viaja una joven pareja de enamorados. Todos los viajeros hacen parada y fonda en un apacible y bonita aldea. Antes de la llegada a la población el inquietante personaje compró al lado del cementerio un terreno para hacer un "jardín" y en el cual levantó un muro insuperable en altura y sin puerta alguna para sorpresa e inquietud de los pobres habitantes de la aldea.
En un momento de la película la Muerte dentro de su jardín mortuorio le dice a la joven enamorada:

"Aquí ves las vidas de los hombres, se encienden y arden durante un tiempo, y se apagan cuando Dios lo decide."

Le propone un trato para recuperar la vida de su amado y consiste en salvar al menos la llama (vida) de una de las tres velas terminales. Cada vela corresponde a un capítulo de la película que transcurren a modo de aventura en una ciudad árabe, en Venecia y en una población China, respectivamente. Para finalizar en una coda de lo más impresionante del cine alemán expresionista de los años veinte.
Como colofón les dejo con la impresión suscitada al mejor director de cine español y plasmada en su libro "Mi último suspiro" sobre esta obra de arte llamada "Las tres luces" también conocida como "La muerte cansada":

"Fue al ver Der müde Tod cuando comprendí sin la menor duda que yo quería hacer cine. No me interesaron las tres historias en sí, sino el episodio central, la llegada del hombre del sombrero negro - En seguida supe que se trataba de la Muerte- a un pueblo flamenco, y la escena del cementerio. Algo que había en aquella película me conmovió profundamente, iluminando mi vida."
(Página 100, capítulo Hacer cine)

HAIKU - 2

Igual que el humo
no quiere irse del mundo
mientras abajo hay fuego.

Murasaki

PARÍS NO SE ACABA NUNCA

Le quai des orfèvres et Notre-Dame vers 1840-43

Place de la Concorde vers 1845

8

El pasado, decía Proust, no sólo no es fugaz, es que no se mueve de sitio. Con París pasa lo mismo, jamás ha salido de viaje. Y encima es interminable, no se acaba nunca.

Enrique Vila-Matas

ACCIONES EFIMERAS

El otro día de esta semana estuve paseando por el centro de la ciudad y más concretamente por la Plaza Catalunya, el centro neurálgico de la ciudad condal, y me topé con una estampa muy curiosa. No pude evitar hacer dos fotos justo antes que el señor de la limpieza, después de dudar largo rato, se cargase una obra de ARTE. En ese momento yo no era consciente de esa acción hasta que hoy viernes ojeando el periódico y más exactamente el EP3, el antes llamado País de las Tentaciones y en concreto la página 04, leo que "Interferencia lleva el arte a las calles". La noticia está acompañada con una foto de un hombre (maniquí) con la cabeza empotrada contra la pared de una ciudad que no parece Barcelona.
El acto pertenece a Interferencia V muestra de Acciones e Intervenciones Efímeras en Espacios Públicos y el señor de la limpieza se encargó que realmente fuese muy efímera. Nadie es consciente de la labor del artista y a veces es incomprendida su labor hasta mucho después. También está el peligro de utilizar la palabra arte a cualquier ocurrencia ingeniosa. El tiempo dicen que pone las cosas en su sitio, igual Mark Jenkins se convierte en un artista valorado mundialmente. El tiempo dirá....
El señor de la limpieza se limitó hacer su trabajo.

ELEPHANT

Gus Van Sant cuando vio el film quedó impresionado y utilizó el título para su premiada película sobre los asesinatos del instituto Columbine.
Sin apenas palabras, los disparos son el único lenguaje empleado por los protagonistas. Una película seca, contundente como un puñetazo en el estómago, la última que filmó Alan Clarke y debido a la polémica suscitada tardó más de medio año en estrenarse. Si existe una palabra para definir este mediometraje es: BRUTAL.

"Hay un elefante en vuestro salón. Un enorme elefante que no os quita ojo de encima, y que vosotros sois incapaces de ver"

PARA ALUCINAR ...

Su nombre es Giovanni Sollima y es un genio del violonchelo.